Dreaming in the Royale Oaks
Erick Messler
Que no es por no ir, que si hay que ir se va, pero ir para nada es tontería. Esto lo dice Cruz y Raya, y se puede aplicar al suicidio: porque suicidarse para nada también es tontería. Erick Messler, sin embargo, debe tener su propia opinión al respecto, porque el hombre es la alegría de la huerta. Y es que la frontera entre la melancolía y la depresión post-parto es muy sutil, y muchos músicos de melena lacia la cruzan sin darse cuenta durante alguno de sus largos paseos con la botella de absenta en la mano.
Y el caso es que la música de este pollo no es mala, y tiene algunos momentos francamente brillantes, pero el conjunto de la obra roza la desolación más absoluta. Todo es triste, profundamente triste (y ese matiz, hay que reconocerlo, es mérito del autor), y termina por hacerse demasiado denso. La insoportable levedad del ser se convierte en la insoportable gravedad del no-ser. Too much. Yo no he conseguido verle la gracia, porque supongo que no la tiene. Es cierto que a veces apetece mirar el lado oscuro de la realidad, pero no es necesario ponerse, además, unas gafas negras para que todo parezca todavía más tenebroso.
A pesar de todo, y aunque no incluiré este disco en mi archivo de preferidos, no me importaría darle una segunda oportunidad a Messler si en su próximo album se modera un poco y encuentra una manera menos trágica de contarnos lo mismo. Porque no se trata de endulzar la tragedia que uno puede ver en la vida, pero tampoco hay que contarla con voz desgarrada en un día lluvioso mientras uno cava el agujero de su propia tumba. Porque si hay que cavar se cava, pero cavar para nada también es tontería.
Hay que ver, todos los años igual, después de agosto viene septiembre, y después de OT IV llega OT V. Siempre he dicho que sería más divertido que el 1 de enero se sorteara el orden de los meses para el año que empieza, y que al principio de cada semana se hiciera lo mismo con los días (¡qué puntazo que cuando ya estás preparado para ir a currar te digan que ha salido sábado!). Esto también me lleva a decir que la sucesión al trono debería hacerse por sorteo entre todos los hijos del rey, porque de la misma manera que no se debe discriminar por razón de sexo no entiendo por qué nos debe parecer bien la discriminación por razón de tiempo. Digo esto, también, desde mi condición de hermano menor. Menos mal que mi padre no es el rey, porque si no me iba a pillar un rebote…
Dicho esto, he visto algunos items que me han llamado la atención: primero, una gallega que cantó con su madre. Momento emotivo donde los haya, que hizo llorar incluso a la propia Galera, que con la barbilla temblorosa tiene un morbo que no os podéis imaginar. Sí, vale, soy un enfermo y un guarro, qué le vamos a hacer. Segundo, he visto también a un argentino que, a pesar de serlo, no parecía espeso y trascendental. Cantaba bien y era muy animado. Me he quedado con su cara. Y finalmente, hoy he visto a una tía llamada Sarai que canta como Aretha Franklin, y no lo digo de coña. Sólo la ha fastidiado cuando ha hecho el típico discurso de “yo no soy mona, no estoy buena… el mundo me ha hecho así”. Pero tía, ¿todavía no te das cuenta de que OT se hace a base de cuadrar todas las cuotas sobre minorías oprimidas? Número de hombres igual a número de mujeres, cuota proporcional de inmigrantes, cuota proporcional de gays (al loro este año con las duchas de la academia, que vamos a ver más de un gusano loco al ritmo del pluma-pluma-gay de los rumanos)… sólo están infra-representados las tías feas y los mortadelos, porque no los representa ninguna asociación.
Los tres han pasado a la final, o a octavos, no estoy seguro de dónde estamos porque esto no es como la Champions que te explican al principio el sistema de competición. En OT, salvo los repetidores de otros años, nadie sabe cuántas pruebas faltan. Y eso sin contar que en cualquier momento puede venir el sensei desde Miami y decirle a uno: tú, para adentro. Y la Galera puede decirle a otro: me cago en tus muelas. Y así todo, esto es una lotería, y si no, no hay más que preguntarle a cualquiera de los miles de rechazados, que lloran amargamente ante las cámaras de Telecinco y claman justicia. “No entiendo lo que buscan”, suelen decir. “En diez segundos es imposible que sepan si valgo o no”, es otra de las frases preferidas. Curiosamente no he escuchado decir a ninguno: “a lo mejor canto mal”. Y eso que a algunos se los han llevado en un coche zeta después de que la meretérica fuera avisada por los vecinos. Pero los seres humanos somos asín, todos menos el sensei, claro, que ha venido a la Tierra con una misión, y cuando descubramos cuál es esto ya puede ser la leche. Seguiremos informando si el espíriu de Espartaco nos da fuerzas.
La sombra de la sospecha (The Sentinel)
La malva y el asfódelo
