88 minutos
(88 minutes)
Dirigida por Jon Avnet
Con Al Pacino, Alicia Witt
Pues sí, una explicación quiero. Porque llevo un buen rato intentando encontrar una explicación lógica a este pedazo de bodrio que me he tragado, y no soy capaz de encontrar ninguna. No me refiero a una explicación a la trama de la película, que ya doy por hecho que no existe porque es un desvarío psicótico del guionista, sino a una explicación que justifique cómo es posible que una bazofia cinematográfica de este calibre haya llegado a rodarse y estrenarse. Se me escapa. Puedo entender que el guionista, desesperado al constatar día tras día su falta de talento innata, no tuviera paciencia para esperar a que su camello habitual volviera de vacaciones y tuviera que comprar jaco en el primer tugurio abierto, con el consiguiente riesgo de adulteración. Puedo entender también que, arrebatado por los nocivos efectos del talco y la caspa mezclados con los narcóticos, el susodicho guionista creyera haber encontrado una historia genial y se apresurara a escribirla antes de que se pasaran los efectos alucinógenos de la mezcla fatal.
Ya puestos, también podría admitir que, por una de esas casualidades de la vida, el guionista hubiera tenido un compañero de colegio gordo y con gafas, de esos que concitan toda la bondad innata de los niños, que se pasó la infancia lamiendo la tierra del patio de recreo. Y, siguiendo con esa teoría, tal vez ese niño gordo gafotas terminó por uno de esos avatares incomprensibles de la vida como productor todopoderoso en una de las grandes empresas de Hollywood. Huelga decir que el guionista, enterado de esta circunstancia, lo chantajeó obligándole a que pusiera dinero para producir su delirio esquizofrénico so pena de contar a todo el mundo el vergonzoso pasado escolar del productor. Así que, vale, puestos a imaginar y a aceptar casualidades, ya tenemos un guión (infumable) y un productor dispuesto a poner la pasta para rodarlo.
Llegados a este punto, supongo que conseguir un director no es difícil. Todos los días se ponen presos en la calle en régimen de tercer grado, que necesitan justificar que tienen un trabajo para poder mantener sus privilegios penitenciarios. Si te pones a la puerta de Sing Sing, seguro que en 5 minutos tienes 20 candidatos dispuestos no sólo a dirigir la película, sino a predisponer a su favor a toda la crítica americana dejando cabezas de caballos degollados en las camas de todo aquel que tenga un mínimo de influencia en la industria cinematográfica.
Pero es aquí donde mi teoría se viene abajo. Porque, vale, tenemos guionista (alucinado), productor (chantajeado) y director (con antecedentes). Pero, ¿cómo coños han conseguido convencer a Al Pacino para que protagonice este moco de película? ¿Es que no se leyó el guión? ¿Fue una apuesta? ¿Alguien le dijo: “Al, a que no tienes huevos de hacer este wáter de thriller”? ¿Es que Pacino fue al mismo colegio que el guionista y el productor, y también tiene algo que ocultar? ¿Acaso llevaba pantalón corto en BUP y no quiere que se sepa? No sé, no sé… ya digo, a mí me sobrepasa. No soy capaz de entender cómo ha podido suceder. Y mira que he intentando encontrar una teoría, pero todas se vienen abajo cuando el factor Pacino entra en escena. Porque, vamos, digo yo que no habrá sido por pasta a estas alturas…
Total, que me quedo con la duda. De la película mejor ni hablamos. Es lo peor que he visto en mucho tiempo. Un thriller sin pies ni cabeza, plagado de tópicos (baste decir que Al Pacino es un psiquiatra especializado en criminales en serie), con agujeros en el guión del tamaño de la provincia de Soria, y con unos personajes para los que la unidimensionalidad supone un grado de complejidad inalcanzable. Así que, por supuesto, mi recomendación es que nadie pierda ni 5 minutos en ver este bodrio (salvo para alucinar tanto como el guionista con el caballo con caspa). Eso sí, se admiten teorías sobre cómo es posible que estas cosas sucedan. Yo, de momento, me rindo.
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