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Noble Beast
Andrew Bird

Valoración:

Creo que ya he hablado alguna vez de lo perjudicial que resulta tener amigos cuando uno se dedica a cuestiones artísticas. Bueno, tenerlos en sí no es un problema, el problema llega cuando uno les pide opinión. ¿Qué te crees, que son tus amigos porque les caes mal y no les interesa nada de lo que dices? Ya de paso, ¿por qué no le preguntas también a tu madre, la misma que lleva toda la vida contándole a todo el mundo lo listo que eres, lo guapo que eres, lo bien que cantas, lo bien que juegas al voleibol, lo bien que te pagan en el trabajo?

Y si ya es peligroso fiarse de los amigos para cuestiones artísticas cuando uno es un tío normal, no te cuento si te va el rollo folk. Porque ahí los amigos son raros, pero raros raros. Tipos que no se duchan y tías con pañuelo palestino, todos ellos con mirada de fumaos que creen que los males del mundo provienen del karma negativo y de las multinacionales. En ese entorno, si tocas la guitarra razonablemente bien y cantas con desgana, tienes medio camino andado. Si además haces letras lastimeras y te buscas un acompañante que toque el violín, los pañuelos palestinos caerán a tus pies junto a otras prendas más íntimas (pero igualmente de esparto).

Este Andrew Bird no sé de dónde ha salido, porque yo me apunto las recomendaciones que me hace la gente y luego las escucho (o no), pero ya no me acuerdo de quién me las ha hecho ni por qué. Si el que me recomendó a este pollo está leyendo ahora el blog, que no se lo tome como algo personal. Seguro que este Bird es una bellísima persona, y con un afeitado y una ducha incluso podría pasar por un ser humano, e incluso tendrá una carrera profesional plagada de éxito y reconocimiento de tipos mucho más listos que yo. Pero, qué quieres que te diga, a mí el folk me da, sobre todo, pereza. Y las tías con pañuelo palestino más. Así que a este “Noble Beast“ (me refiero al disco, no a Bird… aunque también) le doy una estrellita, para que conste que reconozco que el chaval toca bien, pero ni media estrella más. Me ha dado tanta pereza que hasta me ha costado escribir la crónica. Y, de hecho, ya no puedo seguir más.

El tío cansino en todo su esplendor

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