Monthly Archive for septiembre, 2010

Bilbao-New York-Bilbao
Kirmen Uribe

205 pags.

Valoración:

Creo que ya he mencionado alguna vez en este blog la celebérrima Ecuación de Enrile para las mujeres, a saber, Inteligencia x Belleza = Constante. Vale, vale, ahora podéis daros de baja todas las tías sin sentido del humor, y de paso denunciarme ante la Ministra de Tías Frustradas. Que sí, que me dejéis en paz. El caso es que con esta novela de Kirmen Uribe se me ha venido a la cabeza la famosa ecuación, porque también se me ha venido a la cabeza alguna novela en gallego que critiqué en su día, y que confirma el principio que enuncio en el titular: Nacionalismo x Talento = Constante. Principio que trasciende el ámbito literario: repasando los conocidos que he ido acumulando a lo largo de la vida, la relación se mantiene. Contri más nacionalista, más imbécil. Ahora ya podéis daros de baja todos los nacionalistas, y denunciarme ante el Presidente de los Imbéciles. Que sí, que vale, que la culpa es mía. Fumaos un pie.

Pero no es todo culpa de los nacionalismos que intentan convencer a la gente de que tienen algo especial por haber nacido 100 kilómetros más aquí o más allá. Hay otro fenómeno de los últimos años que es, incluso, más dañino para la Literatura: la desaparición de los editores. No de las editoriales; de los editores. Los gringos tienen 2 palabras para diferenciar meridianamente las 2 funciones: editor y publisher. En esta sociedad de gilipollas en la que vivimos, cuando alguien escribe una novela se apresura a buscar publisher, pero no editor. Porque lo que importa es publicar, vender, ser famoso. No escribir bien. Sólo poder contarle a los amigos que uno ha publicado una novela. Quien no haya escrito una novela no lo sabe, pero ya se lo digo yo: cuando le dices a alguien que has escrito una novela, lo primero que te pregunta es “¿te la han publicado?”. Yo sonrío cuando me hacen esa pregunta. Y esa sonrisa quiere decir: eres imbécil, gilipollas, te desprecio más que a una lagartija. Pero no lo digo, claro. Soy listísimo, pero cobarde. Ya me lo dice mi sensei.

Mezclemos, pues, esos 2 fenómenos de la contemporaneidad: nacionalismo descerebrado basado en el principio “los de Aquí somos mejores que los de Allí”, e industria editorial sin editores basada en el principio “tres mil millones de moscas no pueden equivocarse”. ¿Resultado? “Bilbao-New York-Bilbao”, y el 96% de las novelas que uno encuentra en las librerías de Cataluña (no “Catalunya”, porque uno puede escribir “Catalunya és una nació” pero no “Catalunya es una nación”, porque en castellano el grupo fonético “ny” suena “ni”, y eso nos lleva a la generación Nini, que es otro tema), de Galicia y de Vasconia. ¿Quiero tocar los huevecillos llamando a estas tres grandes naciones por sus nombres en castellano? En absoluto. Es que este artículo está escrito es castellano. Si volgués escriure aquest article en catalá, ou se eu quixer escribir o artículo en galego, llavors diria Catalunya, ou daquela eu diría Galiza (aunque la Real Academia de la Lengua Gallega ha establecido hace poco que el nombre correcto, incluso en gallego, es Galicia y no Galiza). Por cierto, que como ya no hay editores, nadie ha creído conveniente titular la novela “Bilbao-NUEVA York-Bilbao”, en un bonito ejercicio de paletismo globalizador.

Pero vamos a la novela. Si es que queda algo por decir. El problema, como creo que ya dejado claro hasta el hastío, tiene una doble vertiente: por un lado, el rollo nacional-pueblerinista. A saber: los vascos somos más mejores. Tenemos una tradición, una Historia, un je ne sais quoi. Pescamos, sí, pero pescamos de otra manera. Con barcos y redes. Y en el mar, con un par de cojones, no como el resto de los países, que pescan en la bañera. Nuestros abuelos no conocían la electricidad, como todos los abuelos del mundo, pero de otra manera. Era una no-electricidad diferente, euskalduna, progresista, mejor. Un coñazo, vamos. Lo que hemos leído miles de veces contado por autores escandinavos, escoceses, gringos, japoneses… pero mejor contado y sin ínfulas de Rh.

Por otro lado, está el tema de la edición. El libro no es una novela. Es un diario fragmentado. Nada nuevo tampoco, pero el problema como siempre no es que no sea nada nuevo, sino que es no es nada bueno. Falta un editor. Añado: falta un editor con criterio y sin presiones editoriales ni txistorreras. Un editor que le diga al autor: mira, tú, Kirmen, la hostia, si quitarías esto, joder, la novela quedaría mejor. Porque el libro tiene cosas buenas. Tiene “destellos”. Tiene momentos de brillo cegador, frases que te dejan atontado por la contundencia, por la suavidad de la contundencia. Pero, en general, el libro aburre. Cuenta intrascendencias de una manera intrascendente. Es, ya digo, un diario. Y como todos los diarios sólo resultan interesantes para el que lo escribe y para sus familiares y amigos. Y para los que tienen el mismo Rh. Los demás no lo pillamos. O yo no lo pillo. Será que tengo el Rh gallego, que, por cierto, es el mejor Rh que se puede tener. El de los vascos es falso. ¡Galicia Caníbal!

PS: Que conste que no hay lugar en el mundo más bonito que Galicia y, en concreto, más bonito que mi pueblo. Y que conste que, si por mi fuera, no saldría de él ni para ir a buscar tabaco. Es más: dejé de fumar para no salir de mi pueblo. Porque Nueva York es un parque de atracciones para gilipollas. El mundo, tal y como lo ve la occidentalidad, es un parque de atracciones para gilipollas. Podéis usar mi entrada. Yo me quedo con las vacas.