Archive for the 'Música' Category

Lie Down In The Light
Bonnie “Prince” Billy

Valoración:

La música folk nunca ha sido una de mis debilidades, la verdad, pero como de vez en cuando he encontrado cosas interesantes, pues nunca termino de borrarla de mi lista. Dicho esto, no sé si este Bonnie “Prince” Billy podría ser clasificado como un músico folk. Yo es que soy bastante simple, y en cuanto oigo un violín y palmas ya le pongo la etiqueta. Aquí palmas hay pocas, ciertamente, pero a cambio hay un montón de violín, así que lo convalidamos.

Mi principal problema con la música folk es que me resulta cansina. Me parecen todas las canciones iguales, variantes mínimas de un patrón que se respeta a rajatabla no sea que los antepasados salgan de sus tumbas a darte con la botella de anís por haberte saltado un compás. Y claro, tanto purismo le quita frescura a la obra a partir de la segunda canción. Aunque, vamos a ver, que nadie se imagine a Bonnie “Prince” Billy vestido de jotero y con una bandurria, que tampoco es para tanto. Más variedad que en un recital de jotas sí hay, pero no la suficiente.

Por otra parte, este folk en concreto, que a mí suena a pueblo del Oeste con matojos arrastrados por el viento en la calle principal, tipo Dakota del Sur, pues este folk no es especialmente alegre que digamos. Claro, viendo matojos rodar frente al saloon tampoco se te va a ocurrir componer un rock and roll, pero hombre, un poquito de fiesta, que entre matojo y matojo alguna alegría te dará la vida, ¿no? Pues debe de ser que no. En Dakota del Sur la vida tiene pinta de ser perra hasta más allá del rabo.

Resumiendo (y acabando): que como curiosidad antropológica, pues supongo que este disco tendrá su valor, como lo tienen los restos de hachas de sílex de Atapuerca. Pero para ponerlo en casa y darle al cerebro su merecido descanso del mundo real, no es aconsejable. Salvo para que el cerebro se dé cuenta de que, comparado con Dakota del Sur, el mundo real es la risión permanente. Que, oye, también tiene su efecto terapéutico.

Una muestra del paño

Mis rumbas
El Pelos

Valoración:

En este blog hay mucho racista. Sí, sí, ahora no os pongáis a mirar para otro lado. Y lo sé porque estoy seguro de que en estos momentos muchos de vosotros estáis pensando: “¿qué le ha pasado a este, que mete en la sección de Música una crítica de un disco de rumbas gitanas?”. ¡Ajá! Ahí os he pillado. ¿Qué pasa, que los rumberos no tienen derechos a estar en la sección de Música? ¿Es que los gitanos que cantan a los estupefacientes sólo pueden salir en el blog en la sección de Desvaríos? No, amigos. Estáis muy equivocados. No seré yo quien relegue a El Pelos y sus colegas a una sección marginal. Si Paul Simon ha tenido su momento de gloria en 1y1y1, la rumba catalana gitaneira también tendrá aquí su merecido reconocimiento.

El Pelos no necesita presentación. O, si la necesita, no seré yo quien se la haga, no sea que lo presente mal y vuelva del Más Allá para darme una mano de hostias. El Pelos no se andaba con chiquitas. El Pelos era una fuerza de la Naturaleza. Una fuerza desatada, a pesar de los múltiples intentos por atarlo que hicieron los cuerpos y fuerzas de seguridad del Estado, como el mismo Pelos se encarga de relatarnos en sus profundas y desgarradas letras. Veamos un ejemplo extraído del hit de este álbum que hoy revisamos en 1y1y1:

La grifa es una cosa que te pone ciego, te ve la pestañí, te lleva p´al talego

Ahí está, como siempre, la mirada crítica de El Pelos, ese ojo escrutador que analiza los conflictos sociales y les pone fondo de guitarreo y palmas para ponernos la piel de gallina, como si estuviera pasándonos una navaja por la espalda. Que igual nos la está pasando, cuidado, que El Pelos no está para tonterías.

“Mis rumbas” rebosa sensibilidad y conocimiento del alma humana. Sobre todo del alma quinqui, que también es humana, por supuesto, que yo tengo muchos amigos quinquis, y quincas, por si alguien lo dudaba. Viva Bibiana Aído. Viva la diversidad. Vivan todas las razas, menos la blanca, que somos todos despreciables. Sobre todo los hombres, que no pensamos en otra cosa. Qué asco, de verdad, quién pudiera ser mujer cobriza y tener sólo sentimientos nobles. Menos mal que en el mundo existe El Pelos para hacernos sentir esas cosas a las que sólo los espíritus más elevados pueden acceder. Veamos otro ejemplo:

Siempre metido entre prostitutas, entre chorizos y maricones, me he convertido en un bala perdida en este mundo de drogadicciones

¡Ah, Dostoievski, qué pena que no coincidieras con El Pelos en esta abstracción intangible de espacio y tiempo a la que llamamos Universo! Bueno, Universo la llamamos nosotros, El Pelos la llamaría puta mierda de vida, pero es que El Pelos tenía un don para la poesía.

En fin, uno podría estar escuchando a El Pelos toda la vida, y después necesitaría otra para poder entender en todas sus dimensiones las auténticas cargas de profundidad morales que este trovador de los narcóticos dejó para la posteridad. No descarto abandonar la Física Subatómica para dedicarme en cuerpo y alma al estudio de la obra de El Pelos. Obra extensa, en cualquier caso, en la que encontramos tanto piezas en solitario como colaboraciones con los más prestigiosos opiófilos del planeta. Ahí están, por poner un par de ejemplos, el disco de El Pelos con Los Marus, editado en lujosa edición de casete de gasolinera, o la delicatessen titulada “Er Vaquilla con Er Pelos” que estos dos fenómenos del cannabis se grabaron mano a mano. Si llega a entrar en esa grabación la DEA, se hacen los objetivos de todo el año en 10 minutos. Y es que en tan brillante trayectoria sólo echaríamos de menos, a parte de un bote de Pantene, un disco a medias con Los Tanos Rumberos, pero ya habría sido demasiado.

Siempre recordaremos a El Pelos, porque somos gente agradecida, como el propio Pelos lo era. Y si no, a los hechos me repito:

Dame chocolate que me ponga bien
Que cuando yo te vea me acordaré

En fin, cuesta terminar una crónica que, como esta, es auténtico alimento para el espíritu, sobre todo para el espíritu aficionado a las adormideras. Pero en algún momento hay que parar. O no. El propio Pelos nos advierte de que hay cosas que el ser humano no debe abandonar en ningún momento, puesto que son el alfa y el omega de nuestra existencia en este valle de lágrimas. Así que, para terminar, aquí va una última inyección de desconstrucción ontológica por cortesía de El Pelos. A ver quién no siente un escalofrío en la rabadilla cuando escucha estas sabias palabras:

A mí me gusta, me gusta beber,
a mí me gusta, me gusta fumar,
a mí me gusta la mujer
que me da mucho placer

Un par de las obras maestras que han glosado la crónica de hoy
“La grifa”, una oda a la libertad y al tráfico de drogas, pero no por vicio sino por convicción

“Señor juez”, un agudo análisis del sistema judicial y su imbricación en el destino de las personas humanas

Soldier of Love
Sade

Valoración:

¡Ah, los años dorados de la música! Aquellos años en los que escuchabas una canción molona por la radio, ibas corriendo a Linacero a comprarte el disco, te clavaban el equivalente a medio sueldo mínimo interprofesional, y cuando llegabas a casa descubrías que la única canción buena del disco era precisamente la que habías escuchado en la radio. De aquellos polvos, queridas discográficas, estos lodos. Anda que no tenía yo ganas de veros llorando por las esquinas, aunque sea un llanto medio fingido.

Yo pensaba que con la llegada de Internet, la posibilidad de distribuir canciones individuales, el iTunes, y toda esa mandanga, las discográficas ya habrían aprendido que no es necesario obligar al audiófilo a comprar música al peso, envasada siempre en paquetes de unas 10-12 canciones independientemente del talento musical del artista o del momento creativo que esté atravesando. Pero no. Y aquí llega Sade para demostrarlo.

Este es un disco de los de antes, en el peor sentido de la expresión. De las 10 canciones hay 2 (3 estirándolo mucho) francamente buenas, 5 o 6 dignas, y otras 2 o 3 muy flojas. Todas tienen el “toque Sade” (buen gusto, sin estridencias, ritmos fáciles, voz elegante), pero en general todas parecen la misma canción con variaciones en los arreglos y el tempo. Una cantante inteligente con una discográfica medianamente avariciosa (sólo digo medianamente, porque soy consciente de que vivimos en el mundo que vivimos) habría publicado esas 2 o 3 canciones en el iTunes, y habría esperado a que la cantante hubiera recuperado la inspiración para sacar otras 2 o 3, y así hasta que dentro de un par de años hubiera material de calidad para sacar un disco.

Pero, ¿para qué esperar, cuando se le puede colocar ya un disco a todos los fans que no tienen reproductores de mp3? Que paguen, que para eso están ahí. Pues nada, vosotros seguid sacando discos como este, y luego quejaos de que la gente no los compra. Y, entre queja y queja, sacad una calculadora y mirad a cuánto le sale al comprador cada canción realmente buena que le vendéis. En este caso, yo diría que unos 10 euros. Un poquito exagerado, ¿no? Digo yo. Pues eso.

El vídeo de una de las canciones buenas. Deliciosa, sí, estilazo, sí. Pero no como para cobrar 10 euros por cada copia, lo siento.

Misery
Laïka Fatien

Valoración:

En el fondo, y si yo me creyera un tipo superespecial, que no me lo creo, por supuesto, no es falsa modestia, aunque, reconozcámoslo, hay que ser muy superespecial para decir que uno no es superespecial, pero no seré yo quien lo diga, aunque si lo decís vosotros, pues venga, vale, pues igual sí, pero sólo porque vosotros lo decís, pues digo, en el fondo, creo que yo soy el único que ha conseguido desenmascarar a los farsantes del Jazz. Estos tíos no saben tocar. No digo todos, digo estos en concreto. Los de Laïka Fatien. Me recuerdan aquellos lejanos tiempos de 6º de carrera, cuando recorríamos los bares de Leon XIII y Francisco de Vitoria entonando el “ingenieros industriales, los mejores sementales”, que la gente que nos oía salía corriendo, y nosotros pensábamos “¿qué les pasa a estos?, con lo bien que cantamos”, y no, no era que nosotros cantáramos bien, era que íbamos más cocidos que un langostino en Navidad, y todo nos parecía armonía y buen gusto.

Pues lo del Jazz es igual. Los que tocan se miran unos a otros pensando “lo estamos petando”, y no, no lo estáis petando, o sí, quiero decir, igual me estáis petando las neuronas, pero no las del buen gusto, sino las mismas que se activan cuando alguien pasaba una uña por la pizarra, dios, qué grima, qué dentera, pues eso, esas mismas neuronas son las que se activan al escucharos, aunque vosotros penséis que sois unos putos genios y que estáis deconstruyendo la música como Ferrán Adriá deconstruyó el pollo al chilindrón, que, por cierto, otro farsante de talla XXL, pero ese es otro tema, porque ahora resulta que la gastronomía es cultura, toma castaña, y no lo digo en el sentido literal, porque en el sentido literal igual el Adriá la toma y la deconstruye, y a mí me gustan las castañas de toda la vida, especialmente los purgazos, pero no desconstruidos sino como se han hecho toda la puta vida, cocidos, con agua y sal y un poco de aguante para no quemarte los dedos al pelarlos. Pero no. Times are a-changing.

Total, que para el que entienda esto del Jazz y la deconstrucción del pollo al chilindrón, pues igual Laïka Fatien es una diosa de ébano, o de marfil, o de alpaca, que no digo yo que no porque no la he visto de cuerpo entero, y mucho menos desnuda, pero por lo que he podido escuchar en este “Misery” me temo que nunca llegaremos a semejantes intimidades, eso, claro está, en el caso de que ver desnuda a otra persona sea una intimidad, que esa es otra, le puedes contar a alguien que estás pensando en divorciarte de tu marido pero no le puedes enseñar una teta, a mí esto me lo tendrá que explicar alguien, pero otro día, que hoy no tengo ganas.

Termino con un mensaje personal para mi gran amigo el Padre Joe: que sí, que vale, que el Jazz es maravilloso, y que después de haberte visto tocar la guitarra durante décadas tengo que reconocer que sí tú dices que es una maravilla pues yo me lo creo, porque tú tocas la guitarra como dios, o como San Pedro como mínimo, y yo sólo sé rumbear un poco con los acordes que aprendí del Chaquetón, pero esto, como digo en el título de esta crónica, es como la sarna. Los seguidores del Jazz sois un poco sarnosos, en el sentido metafórico de la palabra. Ya os va bien que pique. La incomodidad del picor forma parte del rollo jazzero. Pero es que yo soy de sufrir poco. Más bien nada. Y cuando algo me pica, le echo Diprogenta y a correr. Llamadame tosco. O, mejor: llamadme superespecial. Pero sólo si realmente lo pensáis. Aduladores, que sois unos aduladores.

Una muestra del percal

Kitty, Daisy & Lewis
Kitty, Daisy & Lewis

Valoración:

Obviamente, cuando uno se imaginaba la música de esas ensoñaciones cibernéticas, veía al Aviador Dro, incluso más raro de lo que ya era, dando conciertos por doquier. Y, suponía uno, los de Kraftwerk se habrían convertido en los Beethoven del mundo, con Radio Clásica pinchando sus discos a todas horas y el Concierto de Año Nuevo recordando sus greatest hits. Total, que en esa idea metalizada del futuro no había sitio para nadie que no supiera programar 25 sintetizadores al mismo tiempo. Y, por supuesto, todo ello embutido en un traje de Albal.

Por eso, cuando ahora, en pleno siglo XXI, uno pone un disco de unos chavales que ni siquiera habían nacido en 1980 y lo que escucha es R&B de toda la vida, swing, blues, country, y, en general, todos los palos que los gringos llevan tocando desde que Kunta Kinte aprendió solfeo, pues la sensación es extraña. ¿Para esto hemos esperado tanto tiempo?, se pregunta uno. ¿Es que no había ya suficiente de todo eso en el mundo como para tener que sacar un disco más de lo mismo?, se pregunta otro. ¿Qué mérito tiene repetir lo que ya existe, usar lo que ya está inventado, cantar lo que ya está compuesto?, se pregunta un tercero.

No seré yo quien defienda la originalidad de la propuesta de Kitty, Daisy & Lewis, pero sí seré yo quien ponga la cara (metafóricamente hablando, por supuesto, ser cobarde no me permite otra cosa) por todos aquellos que hagan, simplemente, buena música. ¿Que el R&B ya está inventado? Y la rueda también, no te jode, y eso no evita que millones de individuos babeemos ante un Ferrari que pasa zumbando a 300 km/hora. Dicho de otra manera: si cada vez que algo ya inventado se dejara de usar sólo por el hecho de no ser nuevo, seguiríamos viviendo en la Edad de Piedra. Pero con Belén Esteban hecha la dueña de la tribu, que sería para echarse a temblar.

Kitty, Daisy & Lewis tocan música de siempre, y la tocan como se ha tocado siempre. Tienen buen gusto y saben lo que hacen. Suenan a wagon-bar de los ’50, a verano húmedo a la orilla del Mississippi, a bailes de salón y a pantalones de domingo, suenan a lo que nunca hemos visto pero tantas veces nos hemos imaginado. ¿El futuro? No, queridos fistros. El pasado. Que, por supuesto, siempre fue mejor. Porque donde se ponga un sombrero panamá, que se quite el papel albal. Salvo para envolver bocadillos.

Unas muestras del percal. Paño fino.