Archive for the 'Música' Category

Noble Beast
Andrew Bird

Valoración:

Creo que ya he hablado alguna vez de lo perjudicial que resulta tener amigos cuando uno se dedica a cuestiones artísticas. Bueno, tenerlos en sí no es un problema, el problema llega cuando uno les pide opinión. ¿Qué te crees, que son tus amigos porque les caes mal y no les interesa nada de lo que dices? Ya de paso, ¿por qué no le preguntas también a tu madre, la misma que lleva toda la vida contándole a todo el mundo lo listo que eres, lo guapo que eres, lo bien que cantas, lo bien que juegas al voleibol, lo bien que te pagan en el trabajo?

Y si ya es peligroso fiarse de los amigos para cuestiones artísticas cuando uno es un tío normal, no te cuento si te va el rollo folk. Porque ahí los amigos son raros, pero raros raros. Tipos que no se duchan y tías con pañuelo palestino, todos ellos con mirada de fumaos que creen que los males del mundo provienen del karma negativo y de las multinacionales. En ese entorno, si tocas la guitarra razonablemente bien y cantas con desgana, tienes medio camino andado. Si además haces letras lastimeras y te buscas un acompañante que toque el violín, los pañuelos palestinos caerán a tus pies junto a otras prendas más íntimas (pero igualmente de esparto).

Este Andrew Bird no sé de dónde ha salido, porque yo me apunto las recomendaciones que me hace la gente y luego las escucho (o no), pero ya no me acuerdo de quién me las ha hecho ni por qué. Si el que me recomendó a este pollo está leyendo ahora el blog, que no se lo tome como algo personal. Seguro que este Bird es una bellísima persona, y con un afeitado y una ducha incluso podría pasar por un ser humano, e incluso tendrá una carrera profesional plagada de éxito y reconocimiento de tipos mucho más listos que yo. Pero, qué quieres que te diga, a mí el folk me da, sobre todo, pereza. Y las tías con pañuelo palestino más. Así que a este “Noble Beast“ (me refiero al disco, no a Bird… aunque también) le doy una estrellita, para que conste que reconozco que el chaval toca bien, pero ni media estrella más. Me ha dado tanta pereza que hasta me ha costado escribir la crónica. Y, de hecho, ya no puedo seguir más.

El tío cansino en todo su esplendor

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• Andrew Bird “Does Not Pay a Mine” (radioexile.com)

Get Guilty
A. C. Newman

Valoración:

Llamadme pedante (y acertaréis), pero no puedo entender por qué la gente se empeña en querer ser superespecial. Este A.C. Newman, por ejemplo, podría ser un magnífico instalador de aire acondicionado, o un abogado laboralista de pro, incluso un taxista chulo y maleducado, valga la redundancia. Tendría una vida normal que consagraría a dar envidia a sus vecinos y a atormentar a sus hijos intentando que fueran en la vida “lo que él no pudo ser”. Así lleva la Humanidad varios milenios pululando por el planeta y no nos ha ido tan mal, así que ¿a qué viene este afán por el “mamá quiero ser artista”?

Yo ya no puedo más. Estoy harto de encontrarme mediocridades vestidas de revolución cultural. ¿Qué coños es esto de los “indies”? ¿Pero no nos habían dicho que los sioux se habían extinguido, y que de apaches sólo quedaban dos o tres? Entonces, ¿de dónde sale tanto grupo que se autodefine como “indie”? Y sin plumas ni nada. Bueno, algunos sí, sobre todo en San Francisco.

En general, cada vez que cae en mis manos un A.C. Newman de la vida intento apartarlo de ella lo antes posible, y olvidar la pérdida de tiempo que me ha supuesto darle una oportunidad. No es que sea desagradable: es, simplemente, anodino. Uno más. Uno como tantos (millones de) otros que han pasado sin pena ni gloria por la tarima de un escenario, y de los que una generación después no se acuerda nadie, salvo su discográfica para sacar recopilatorios y sacarle unos euros más a la media docena de fans que tuvieron en su día.

Si tuviera 30 segundos más que perder con estos grupos fotocopiados los emplearía en preguntarles: ¿realmente os creéis diferentes? ¿Realmente creéis que estáis haciendo algo original, algo que nadie ha hecho antes (again, millones de veces)? Y a la media docena de fans, les pondría un disco duro de 1 tera lleno de canciones de todos los grupos que se parecen al que ellos admiran y los retaría a darle al stop cada vez que reconocieran una. Eso sí: si después de 10 años todavía no le hubieran dado al botón, pararía yo el disco duro y les regalaría un vinilo de Sam Cooke. No quiero ensañarme con ellos porque estoy seguro de que no lo hacen con maldad. Es sólo que su cerebro se ha construido en medio de una letal combinación de engordamiento de ego y ausencia completa de responsabilidad. O eso, o tienen las neuronas agarradas con el frío.

Un vídeo de muestra; premio para el lector que, después de oír esta canción incluso 100 veces, sea capaz de reconocerla en el disco de 1 tera

Coplas del querer
Miguel Poveda

Valoración:

Soy coplero. Y no sólo soy coplero ahora, que queda molón y alternativo. Siempre he sido coplero. No recuerdo cuándo fue la primera vez que escuché el famoso “apoyá en el quicio de la mancebía”, pero desde entonces se me pone la gallina de piel cada vez que escucho ese verso. Porque la copla es tormento, pasión, la copla se canta desde un corazón se que ahoga en su propia desmesura, la copla nos habla de amores homicidas y destinos crueles como el olvido. La copla no es para almas flojas: la copla es para hombretones de verdad, de esos que no lloramos en público, que nunca llevamos al gimnasio un libro de poesía (porque, creedme, ese gesto hoy día podría malinterpretarse y conducir al borrado de vuestro cerito sesual de atrás, que los gimnasios están muy mal), y que, por supuesto, escuchamos coplas en secreto y renegamos de ellas tres veces antes de que cante el gallo. Que no canta copla precisamente.

Con estos antecedentes criminales, un disco de coplas de Miguel Poveda debería provocarme más excitación que un chándal del Carrefour a Belén Esteban. Pero hete aquí que la copla, precisamente por todo lo que he dicho antes y que no voy a repetir ahora porque sé que el aguante de los lectores de 1y1y1 es de una escasez sólo comparable a su inteligencia, pues digo que precisamente por lo de antes (me refiero, para los muy desmemoriados, a la pasión, al corazón, a la desmesura) la copla es una cuestión muy personal. ¿Existe algún ente físico, químico o espiritual que despierte la misma emoción en todos los seres humanos? Bueno, vale, Flavio Briatore. Pero aparte de Flavio: ¿hay alguna entidad material o inmaterial que toda la Humanidad reconozca como referencia en el ámbito emocional? Bueno, sí, el difunto doctor Iglesias-Puga. Pero aparte de él, y yendo a lo que voy: ¿a que es imposible ponerse de acuerdo sobre lo que a unos nos emociona y a otros no les da ni frío ni calor? Pues eso.

A mí, por ejemplo, Carlos Cano me parecía sublime. Hace poco leí una crítica en la que decían que Carlos Cano no cantaba, sino que simplemente recitaba. No sé cómo decir esto de una forma amable, así que lo diré de otra manera: a mí me la pela. Que cante, que recite, o que haga punto de cruz. Cuando escucho un disco de copla, al contrario que cuando veo Operación Triunfo, no pretendo valorar los méritos técnicos del intérprete o sus posibles aportaciones a la tradición musical coplera. Cuando escucho copla, cierro los ojos y dejo que los requiebros de voz me sumerjan en esas historias arrebatadas en las que el amor sólo se puede medir con la vida propia, o con la muerte, que por otro lado suele ser lo habitual. Quiero que la copla me haga arañazos en el corazón, y me da igual si lo hace recitando o fusionándose con el blues. A mí que me den lo que quiero (y esto no tiene nada que ver con lo que dije antes de los gimnasios… lo digo para que quede claro, que aquí hay mucho lector con abono anual del Holiday Gim y con ellos toda precaución es poca).

Total, que como para mí la copla es una cuestión de pura pasión, no tengo ningún criterio para decir por qué Carlos Cano sí y Miguel Poveda no. Pero el caso es que Miguel Poveda no. No me ha hecho arrastrarme por las esquinas tarareando las desgracias amorosas de ninguna doncella andaluza. No me ha hecho pensar que la vida no tiene sentido si uno no es capaz de morir por un desengaño. No me ha hecho esconderme para poder acompañar al cantante berreando con mi suave voz de orangután en celo. Y sin todo eso, la copla para mí no es nada. La técnica, las tablas, la virtuosidad… sí, están ahí, quién va a discutirlo, y ahí están también las 3 estrellas que le doy sin ningún titubeo. Pero hace falta algo más para apoyarse en el quicio de la mancebía y no morir en el intento. O, mejor todavía, para morir en el intento.

Una muestra sin botón.

The Dreamer
Jose James

Valoración:   

Lo mío con el jazz es una de esas relaciones que en algún momento tendré que cortar, porque no nos está llevando a ningún sitio. A mí, desde luego, no, y supongo que al jazz tampoco, porque estoy bastante seguro de que, aunque yo decida dejar de escuchar jazz, el género no se va a colapsar y sus músicos no van a tirarse desde un puente. Vamos, me sorprendería mucho.

Y el día que me enfrente a la realidad y decida cortar con el jazz, tendré que tirar del desgastadísimo tópico y decirle aquello de “no eres tú, soy yo”. Que en la vida real suele significar: “ya no me gustas, y he conocido a otra con las tetas más grandes”, pero que se dice con la primera fórmula porque hace que todos (el dejador y la dejada, o al revés) se sientan más superespeciales viendo cómo su separación, con una declaración como esa, asciende al rango de lo cuasi-metafísico. Y las tetas, quieras que no, de metafísico tienen poco. De hecho, su principal atractivo reside en su dimensión abrumadoramente física.

Jose James (que ya toca hablar un poco de él, después de 2 párrafos de desvarío) toca bien. Esto lo digo por decir, porque yo nunca he sabido decir cuándo un músico de jazz toca bien y cuándo se está quedando conmigo. Salvo con mi amigo de toda la vida, el Padre Joe, a quien conozco desde que no tenía guitarra, y a quien he visto tocar los palos más variados y por lo tanto doy fe de que, si toca mal, es porque quiere. Pero aparte de él, no podría decir eso de nadie más. Así que a lo mejor, en realidad, todo esto del jazz es una conspiración para hacerme sentir gilipollas, un gilipollas más como los que contemplaban al emperador desnudo, pero como a mí lo de pasar por gilipollas no se me da mal, sobre todo si estoy rodeado de más, pues así se me van pasando los años. Escuchando discos como este “The Dreamer” y pensando: ¿no se estará quedando conmigo, el jodío?

Los que realmente noten la diferencia entre el jazz y lo que podrían tocar 4 músicos borrachos al final de la despedida de soltero de uno de ellos, en la fase de bajón de la tajada, tal vez puedan decir con convicción que Jose James es un fenómeno. Yo, antes de decirlo, tendría que hacerle un control de alcoholemia. O afrontar la realidad y decirle de una vez que no es él, que soy yo, y dejarme de chorradas.

Una muestra de la obra

Little Amber Bottles
Blanche

Valoración:   

Muchas veces he pensado que antes de darle una mala crítica a alguien debería documentarme un poco. Ya sabes, buscar en la wikipedia, googlear un rato, enterarme de lo que ha hecho el pollo en cuestión y valorar el esfuerzo que le ha costado llegar a donde ha llegado.

Quién sabe, tal vez tuvo una infancia difícil, tal vez aprendió a tocar la guitarra con un palo de escoba al que ataba algunas cuerdas de tender la ropa. Tal vez vagabundeó por todos los estados de Estados Unidos tocando en garitos de mala muerte hasta que alguien, por fin, supo ver su talento. Tal vez fue alcohólico anónimo, tal vez fue vendedor de coches, tal vez tiene el récord de punteo con 3 dedos in-door.

Sí, muchas veces he pensado que debería hacer eso, pero ¿hay algo más divertido que despellejar a alguien a quien no conoces y que (lo mejor de todo) no sabe ni que existes, y por lo tanto, no podrá decir si lo que tú dices es verdad o mentira? Quita, quita, es mucho mejor así. Blanche, por ejemplo, tal vez sea una tía, o un tío, o un grupo, o un androide asexuado. A mí me da igual. Su música es aburrida, le falta sangre, le falta todo. ¿Molesta? No. ¿Arrebata? Tampoco. Está ahí.

Como esos vecinos con los que uno nunca cruza más de un par de saludos, siempre sonrientes, siempre amables, siempre dispuestos a ayudar. Pero, cuando uno necesita ayuda, es en los últimos en los que piensa. Porque igual luego, más adelante, hay que devolverles el favor. Y uno no puede imaginar algo más aburrido que pasar una hora con ellos. Yo he pasado una con Blanche y ya estoy deseando que el próximo disco que tenga que escuchar sea de un psicópata. Un poquito de pasión, por favor. Un poquito de alma.

Una muestra de la fuerza de estos chicos, o chicas, o lemures pardos (no escuchar con sueño)