Edge of Darkness (2010)
Al límite

Dirigida por Martin Campbell
Con Mel Gibson y Ray Winstone
 
Valoración:   

En esta película no hay tiempo para mariconadas. Aquí pasa algo todo el rato, Mel Gibson investiga a uno, sigue a otro, recibe visitas misteriosas, hay un senador que no se sabe qué pinta, sus colegas le aconsejan, buscan sospechosos… Es como si en el brainstorming de los guionistas no se hubiera hecho ninguna criba posterior. Y claro, 90 minutos no dan para tanto, y la sensación final es que han pasado muchas cosas pero que, en el fondo, no ha pasado nada porque ninguna de ellas nos ha llegado a interesar lo suficiente. Como en los telefilmes de Antena 3.

Y en eso se queda “Edge of Darkness“. Una película con bastantes tópicos tratados, además, de una manera muy superficial. Mel Gibson no consigue darle ningún toque especial ni de lejos. No es que uno se espere otra cosa del viejo Mel, que se formó en la misma escuela actoral que Bruce Willis, y que debería huir de los guiones que exijan cualquier tipo de trascendencia por mínima que sea.

El resto de los actores no se podrían definir ni como secundarios, no por culpa suya sino porque ningún papel está lo suficientemente bien construido como para que nos fijemos en él. Está el típico hombre misterioso (inglés, por supuesto), el típico compañero leal que no es tan leal, el típico empresario malo malísimo, el típico político corrupto corruptísimo… Y Mel Gibson va de uno a otro como si estuviera participando en una versión abreviada de “El Juego de la Oca” con Emilio Aragón, antes Miliquito y ahora brazo mediático armado de ZP y sus alegres amiguitos. Mi recomendación: evitad el contacto. Con la película. Y con los otros.

El habitual trailer en versión original y en español

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Smile
Brian Wilson

Valoración:

Mi problema con Wilson tal vez venga ya de su época en los Beach Boys, a quienes yo tenía por unos tíos simplones que hacían música playera, pero que al parecer fueron para la crítica especializada una especie de The Beatles con chanclas. Que si revolucionaron la música, que si experimentaron con sonidos nuevos, que si la tabla de surf era una tapadera para un plan mundial de refundación del pop americano… Pues vale, pues me alegro, pero a mí lo que me gustaba de los Beach Boys era que su música me recordaba a “Lo llamaban Bodhi”, película mítica donde las haya de la que yo me imaginaba protagonista en cuanto pisaba una playa llena de extranjeras.

Con esa divergencia básica sobre los orígenes de Wilson y sus colegas, no es de extrañar que ahora vuelva a diverger con esa misma crítica especializada que ha acogido con vítores y reverencias este nuevo disco, y que ve en él un paso más en esa supuesta trayectoria magistral de este antiguo chico de la playa. Yo no veo todo eso, huelga decirlo, aunque sí estoy de acuerdo en algo: este disco va un paso más allá. Más allá del Dyc con Casera Cola. Porque este disco no se hace con una simple borrachera cabezona, no señor. Para firmar esto hace falta munición pesada, y prefiero no saber cuál ha utilizado Wilson. Sólo espero que los efectos secundarios sean llevaderos. Porque, y esto quiero dejarlo claro, no le guardo ningún rencor. Un surfero vocacional como yo nunca podría desearle nada malo a un colega. Hay extranjeras para todos.

Un ejemplo, para que veáis a qué me refiero.

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Esta vez no tengo la versión original, se siente.

Se notaba el sabor del llanto en los labios y en las manos; de él tenía impregnado todo el rostro, los brazos, la ropa. Y pensó que el olor del sufrimiento siempre da asco a los demás.
Madeleine Bourdouxhe
“La mujer de Gilles”

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Recuerdos de la era analógica
Daniel Tubau

Valoración:

Este libro me llega, como todo lo que leo, por recomendación de alguien en cuyo criterio confío. Y seguiré confiando, a pesar de esto, porque una mala tarde la tiene cualquiera. Y por lo de las neuronas que decía antes. Por alguna extraña razón mis neuronas consiguen organizarse para entender cómo el Universo se desdobla (por decirlo de alguna manera) cada vez que se crea un par Einstein-Podolsky-Rosen, pero se han hecho la picha un lío con esta especie de novela de ciencia ficción, pseudo ensayo antropológico, crónica de nuestro tiempo, y esbozo del futuro, todo en uno. O no. Porque, sinceramente, sigo sin ser capaz de definir qué coños es “Recuerdos de la era analógica” (subtitulado “Una antología del futuro” para acabar de liarla).

Y por intentarlo no ha quedado. Cuando llegué a la fatídica página 50, momento en el que cualquier otra obra habría ido a la velocidad de la luz a la estantería de obras leídas, le di una segunda oportunidad. Venga, me dije, otras 50 páginas. Nadie se ha muerto por leer 100 páginas de algo. Que se sepa. Y ahí me pongo, toma, sacatún-tun-tu-que-saca-que-tun. Leñe, pero si en el libro hay hasta un desplegable. Pues hala, a desplegarlo, qué concho será esto, a ver, dale la vuelta, pues no, a ver de lado, déjalo, sigue para adelante que esto no es lo tuyo.

Total, que llego a la página 100 y antes de ir a dormir voy al baño. Y me miro en el espejo y me digo: qué cara más rara se te ha puesto. Y cuando consigo recomponer el gesto me lanzo a mí mismo un desafío: reconócelo, esto te sorbrepasa. No eres tan listo como te crees (lo cual, reflexiono, sería imposible en cualquier caso porque me creo demasiado listo). Debería dejarlo, me digo, ahora que estás a tiempo. Una huida a tiempo es una victoria, recuerdo que dicen siempre los cobardes. Y como los pies se me estaban quedando helados, porque hay que ver qué invierno más frío estamos teniendo, y el suelo del baño no es de parqué (que no entiendo por qué, cohone, que estamos en pleno siglo XXI y seguimos haciendo los baños de mármol como los Picapiedra), total, que como los dedos de los pies se me están poniendo morados, vuelvo a la cama y me juro a mí mismo que al día siguiente llamaré a Kike Santander para que vuelva a ser mi sensei y me aclare todo esto.

En resumen: que no me he enterado de nada. No sé qué se supone que tengo que entender, ni si hay algo que entender. ¿Es una teoría de la conspiración? No creo, porque a mí las teorías de la conspiración me encantan y me apunto a todas. ¿Es una crítica social? Tampoco lo creo, porque a mí las críticas sociales me la refanfinflan y las calo al segundo. Total, que no sé que es. Una cosa sí es segura: es un libro serio. Y para mí, el futuro y la seriedad son incompatibles. No hay nada que me importe menos que cómo será el mundo en el año 2.200. Salvo que se descubra una manera de que yo esté allí para verlo, lo cual parece improbable. Sí, sí, soy un egoísta. Yo soy de los de “después de mí, el diluvio”. El Universo se acaba el día que yo me muera, eso lo tengo clarísimo.

Así que todos estos ejercicios de imaginar el futuro, y ya no te digo lo de imaginar el pasado desde el futuro, me interesan entre nada y menos diez. El futuro sólo me interesa como entretenimiento (ahí está mi “AKA”) y como materia prima de buenas películas de ciencia ficción. O, mejor dicho: el futuro a corto plazo sólo me interesa de esa manera. Lo que me apasiona es el futuro a largo plazo (¿qué coño es el Universo?, ¿de qué está hecho?, ¿por qué está hecho así?, ¿para qué está hecho?). Lo demás son delirios de grandeza de una especie acomplejada por su insignificancia. ¿Que el planeta se calienta? Más se calentará cuando el Sol se expanda y fría todo el Sistema Solar. ¿Que los niños son gilipollas? Tranquilos, dentro de mil millones de años no habrá niños, ni adultos, ni nada vivo en este planeta, así que problema resuelto. No somos nada, queridos, materialmente hablando. Así que la materia no podría importarme menos como elemento de reflexión. Y la organización de esa materia en forma de niño, jarrón, buscador de Internet, o enana roja, me la pelan. Lo que me lleva a la última pregunta: ¿alguien conoce un buen frenopático, con vistas al mar?

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El tiempo era un jinete ciego que nadie podía descabalgar
Juan Goytisolo
“Telón de boca”

Y la segunda:

El mayor enemigo de la mentira no es la verdad; es otra mentira
Juan Goytisolo
“Telón de boca”

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Frequently Asked Questions
About Time Travel (2009)

Dirigida por Gareth Carrivick
Con Chris O’Dowd y Marc Wootton
 
Valoración:   

Muchas de esas tardes terminan con una reunión de amigos en casa de alguien, tomando unas cervezas y hablando de cualquier tontería. Con frecuencia (y con más cervezas) las tonterías se van elaborando y uno termina hablando de ovnis, de teorías de la conspiración, o de qué pasaría si pudiéramos viajar en el tiempo. Son esos temas semi serios, ideales para esas tardes en las que uno no quiere comerse el tarro demasiado, pero tampoco quiere tumbarse en el sofá y vegetar viendo cualquier tontería de Antena 3.

“Frequently Asked Questions About Time Travel” me recuerda esas tardes de sábado por dos razones. Primero, porque el propio tema de la película (por cierto, inglesa y no gringa) y la manera en la que se trata, encaja perfectamente con esas tardes. La película trata sobre los viajes en el tiempo, pero no intenta hacer una tesis científica sobre el tema. Simplemente, juega (en el sentido literal de la palabra, porque la película es ante todo una comedia) con él. Es ese tono bromista, pero sabiendo que en el fondo hay un tema interesante, con el que se habla en esas tardes de sábado con los amigos.

La segunda razón por la que esta película me recuerda esas tardes es porque los propios protagonistas de la película son 3 amigos que una tarde (no sé si de sábado o no) se van a tomar unas cervezas a un bar y empiezan a hablar sobre… los viajes en el tiempo. A partir de ahí, como decía antes, la película empieza a jugar con el tema. Se trata de pasárselo bien, así que se pueden plantear las típicas paradojas de los viajes en el tiempo pero con unos personajes simpáticos y con unas consecuencias más cómicas que otra cosa.

La película no tiene ninguna pretensión, más allá de hacer pasar un buen rato (y lo consigue). De hecho, ni siquiera estoy seguro de que se haya estrenado en los cines. No es que me parezca mal, porque tal vez es demasiado de amiguetes como para meterla en el circuito de superproducciones para adolescentes. Pero, volviendo a la comparación del principio, es una excelente manera de pasar una buena tarde. Bonus point: Anna Faris, deliciosa como siempre, tiene un papelito. Con amigos y cervezas, todavía mejor.

El trailer en versión original

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Via frkncngz

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Não digas amor, que é um pouco arrepiante, mesmo com tudo o que lhe acrescentes. A essência de nós e uma incerta alegria de uma estrela nos reconhecer. O fulgor de sermos e os astros estarem de acordo. E os deuses que ainda não nasceram e são puros de um início que não tiveram. Uma coisa assim – e que pena não saber o que é. Uma intensidade na ordem das nebulosas. Como te quero.
Vergílio Ferreira
“Em nome da Terra”

No digas amor, que es un poco estremecedor, a pesar de todo lo que le añadas. Nuestra esencia y la alegría incierta de una estrella que nos reconoce. El fulgor de ser, y que los astros estén de acuerdo. Y los dioses que todavía no nacieron y son puros de un inicio que todavía no han tenido. Algo así -y qué lástima no saber qué es. Una intensidad en el orden de las nebulosas. Cómo te quiero.
Vergílio Ferreira
“En nombre de la Tierra”

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El asombroso viaje de Pomponio Flato
Eduardo Mendoza

Valoración:

Otra de las cosas que aprendí es que la inmensa mayoría de la gente que me rodea no me conoce, ni siquiera en lo más evidente de mi manera de ser. Supongo que le pasa a todo el mundo, pero hasta que no te sucede algo concreto que te lo demuestra no te lo terminas de creer. Porque la mayoría de la gente que me conoce pensó que yo cambiaba los negocios por las novelas para hacerme rico (hombre, los negocios no me iban mal… de hecho, me permitieron retirarme 3 años a escribir, ¿no?). O famoso. O famoso y rico. La pregunta recurrente durante esos 3 años fue: “¿cuántos libros has vendido?”. Al principio pensé que era una broma para meterme un poco de presión, pero poco a poco me di cuenta de que, la mayoría de la gente, me lo preguntaba en serio. Era su medida de si mi “aventura” me estaba saliendo bien. Lo de dedicarte a escribir porque te gusta escribir no parecía ser suficiente. Realmente creían que yo quería ser rico y famoso (yo, que sólo salgo de casa si hay un incendio, y que no acepto invitaciones a fiestas y cumpleaños porque me desespera tener que hablar con más de 3 personas).

Y, por último (o al menos por último en este artículo, porque tampoco quiero escribir ahora mis memorias), también descubrí que la mayoría de la gente confunde arte con originalidad, y talento con invención. Porque otra de las frases que más escuché cuando terminé de escribir “AKA” fue: “parece una novela de Mendoza”. De nuevo, yo pensaba que la gente que me decía eso me lo decía como un halago (yo, al menos, así me lo tomaba), pero, también de nuevo, cuando profundizaba un poco en el comentario me daba cuenta de que, en general, me lo decían como una crítica.

Total, que gracias a esos 3 años escribiendo novelas, además de disfrutar como un enano escribiéndolas, reduje drásticamente mi lista de amigos y conocidos (o, mejor dicho, confirmé mi lista de amigos, y reduje la de conocidos) y tomé la firme decisión de no volver a hablar de mis novelas con nadie. Yo no estoy aquí para educar burros, lo siento. Yo a los burros los quiero mucho, me parecen animales simpáticos, y jamás les haría ningún daño. Pero tampoco intentaría hablar de literatura con ellos.

¡Huy, qué tarde se me ha hecho hablando de chorradas, ¿no?! Pues vamos a la novela de Mendoza. “El asombroso viaje de Pomponio Flato” es, claramente, una novela menor del genio de Barcelona (no, esta vez no me refiero a Messi, ni a Xavi, ni a ninguno de esos… aunque podría). Si esta fuera su primera comedia, tal vez brillaría más, pero las sombras de “El misterio del tocador de señoras” y “Sin noticias de Gurb” son alargadas. Alargadísimas. Tan alargadas que no creo que ninguna comedia escrita en los próximos 20 años, como mínimo, consiga ver la luz del sol. Ni aunque esa comedia la escriba el propio Mendoza.

Personalmente, pongo a “El asombroso viaje de Pomponio Flato” en un nivel similar a su primera comedia, “El misterio de la cripta embrujada” (que, esta sí, al ser la primera, brilló con más fuerza). Y eso quiere decir, por supuesto, que es una lectura imprescindible, una obra de arte, y una comedia muy divertida. Porque la ventaja que tiene ser un genio es que te salen genialidades hasta cuando eructas. No me extrañaría que Mendoza hubiera escrito esta novela en un taco de servilletas de papel mientras se tomaba un café un jueves por la tarde. Y tampoco me extrañaría que sus conocidos, cuando les enseñara después el manojo de servilletas garabateado, leyeran algunos párrafos y le dijeran con gesto displicente: “bah, parece una novela tuya”. Porque conocidos gilipollas los tiene todo el mundo, eso lo tengo claro. Salvo la gente superespecial. Esos ya son ellos mismos gilipollas de serie.

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